niemand wusste, warum
Ihr erzählt eine Geschichte, die euch immer noch zum Lachen bringt. Doch kaum seid ihr bei der Pointe angekommen, schauen euch alle nur fragend an. Ohne den Moment davor, ohne die Menschen, die dabei waren, funktioniert der Witz plötzlich nicht mehr. In diesem Monat geht es um Komik und den Zusammenhang, in dem sie entsteht. Denn manchmal ist nicht ein einzelner Satz lustig, sondern alles, was ihm vorausgeht.
Warum wir über Zitate lachen
„Ich denke, also bin ich.“ Manche Sätze kennt fast jede*r. Andere versteht man nur, wenn man weiß, woher sie stammen. In der österreichischen „Sendung ohne Namen“ dreht sich eine ganze Folge um Zitate und geflügelte Worte. Sie zeigt, dass bekannte Sätze immer wieder aufgegriffen, verändert und in neue Zusammenhänge gesetzt werden.
Gerade dadurch entsteht oft Komik. Ein ernst gemeintes Zitat kann plötzlich lustig wirken, wenn es an einem unerwarteten Ort auftaucht, ironisch verwendet wird oder einen ganz neuen Zusammenhang bekommt. Die Sendung spielt genau mit dieser Idee und macht deutlich: Ob wir über einen Satz lachen, hängt oft weniger vom Satz selbst ab als von der Situation, in der wir ihn hören.
Wenn Sprache Komik entstehen lässt: Yevgeniy Breyger
Auch Yevgeniy Breygers Gedicht „naschmarkt equilibrium“ spielt mit ganz unterschiedlichen Sprachwelten. Auf einem Rundgang über den Wiener Naschmarkt wechseln sich Nachrichtenmeldungen, Alltagsgespräche, politische Aussagen und lockere Sprüche ab. Immer wieder tauchen Sätze auf, die klingen, als hätte man sie gerade erst irgendwo gehört: in den Nachrichten, auf dem Markt oder im Austausch mit anderen.
So entsteht nach und nach ein Mosaik aus Gesprächen, Gedanken und Sprachfetzen. Das Gedicht erzählt seine Geschichte nicht geradlinig. Vielmehr setzt es viele kleine Szenen zusammen, die sich gegenseitig ergänzen, widersprechen oder überraschend komisch werden.
Mittendrin heißt es: „wir lachten, aber niemand wusste, warum“ Vielleicht liegt der Grund genau darin. Das Lachen entsteht nicht aus einem einzigen Satz, sondern aus allem, was vorher passiert ist. Manche Momente lassen sich später kaum noch erzählen. Man erinnert sich an das Lachen, aber nicht mehr daran, wodurch es eigentlich ausgelöst wurde.
Eure Schreibaufgabe im Juli
Im Gedicht von Yevgeniy Breyger wird gelacht und doch bleibt der Grund unklar. Manchmal muss man dabei gewesen sein, um eine Situation zu verstehen. Und manchmal wird ein Satz oder eine Erinnerung erst später, aus dem Zusammenhang gerissen, absurd oder komisch.
Schreibt ein Gedicht über Lachen, Kontext und Timing. Wann wird aus Ernst plötzlich Komik? Wann entfaltet ein Zitat oder eine Erinnerung unverhofft Humor? Euer Gedicht darf zeigen, dass Komik nicht immer erklärt werden kann, sondern genau dort entsteht, wo niemand mehr weiß, warum gelacht wird.
Wir wünschen euch einen schönen Sommer und freuen uns auf eure Gedichte!
naschmarkt equilibrium
um auto zu fahren, musst du nicht wissen
wie der motor läuft, oder?
das land, das dich regiert, muss nicht wissen
wie du heißt, oder?
warfst mir wahrheiten vor die füße am parkplatz am markt
warfst lügen hinterher über deine soziale klasse und sexuelle
»orientierung«, die ich angeblich mit dir teilte
nächste station fischbrötchen, kündigtest du an
reinbeißen, genießen, freuen, lecker fisch
die paar meter bis zum markt gingen wir zu fuß
ich am handy mit tagesschau-app, susanne daubner, die ich liebe
waldbrände in griechenland, lavaströme in island
der außenminister der russen erzählt zum 1001 mal
die oma von hitler sei jüdin gewesen
vorspulen zu sport und wetter, danke, welt wieder im lot
die gute mannschaft hat gewonnen, nächste woche wolkenlos
mach den shit endlich aus, befahlst du, und ich tat wie befohlen
genieß die sonne, werd eins mit deinem inneren kind
ich versuchte wieder zu tun wie befohlen, was halbwegs gelang
aus der hosentasche nahmst du deine geldbörse und
es wurde licht
die geldscheine glitzerten, zwanziger, fünfziger, hunderter
zweihunderter frisch vom bankschalter in die luft gehalten
wie möwen kreisten die händler augenblicklich um uns herum
nehmen sie diese tomaten, kaufen sie diese tulpen
kaufen sie das kettchen, nehmen sie das ausgeweidete tierchen
du nahmst alles, und es ward dunkel im portemonnaie
ohne geld, aber mit vollen tüten vorgekämpft zum fischstand
der ausverkauft war bis auf die letzte müde makrele
du wolltest sie trotzdem, die letzte müde makrele
weil, sagtest du, es wäre ein zeichen, ein symbol
für die letzten dinge, die sich doch noch fügen, die überbleiben
ich zuckte mit den schultern, kaufte ein wasser, du ein bier
wir suchten uns einen platz auf der bank am brunnenrand
wo schon jemand saß, sonnenbrille auf, hoodie über dem kopf
kein schatten, aber viel geheimnis
auch nix mehr bekommen? fragte er, und du zeigtest triumphierend
die makrele in ihrem pergamentpapiersarg
letztens standen hier noch hummer und langusten, bruder, sagte er
es waren andere zeiten, bruder, sagtest du, und er lachte
ich tippte ins handy, wollte wissen, wer gerade im parlament sprach
der hoodie-mann deutete mit dem kinn drauf
bringt nix, sagte er, die sagen alle dasselbe
und was ist dasselbe? fragte ich
dass du schön konsumieren sollst und deinen arsch still hältst
du klingst wie ne kaputte kassette, sagtest du
und ihr klingt, als würdet ihr es genießen
der markt wurde lauter, die menschen hastiger
der hoodie-mann erhob sich, klopfte sich imaginären staub ab
ich geh jetzt und besorg mir auch was zu essen
viel glück, sagte ich, hummer und langusten sind aus
na dann, sagte er, bleibt mir ja nur noch das
deutete auf die makrele in deiner hand
wir lachten, aber niemand wusste, warum
wir standen auf, du mit makrele, ich mit handy, richtung parkplatz
der asphalt glühte, der markt zog als spielfilm an uns vorbei
leute riefen, feilschten, pressten kreditkarten an kontaktlose geräte
ich schaute wieder aufs display, tagesschau live-ticker
weltweiter notstand ausgerufen, las ich laut vor
was für notstand? fragtest du
ich scrollte, hitze, inflation, krieg, krankheiten, das übliche
also dienstag, sagtest du, nur diesmal offiziell
beim bäcker wurde teig geknetet, beim metzger blut abgespritzt
beim juwelier blitzten ringe für nie mehr kommende hochzeiten
letzter tag der menschheit, aber brot, fleisch und liebe laufen weiter
logisch, sagtest du, die kassen klingeln
der parkplatz kam in sicht, das auto stand da, heiß und staubig
ich riss die makrele aus dem papier, biss hinein, ein geschmack
nach salz und fett, eine gräte im hals, ich hustete, würgte
spuckte sie aus, atmete tief durch
knapp, sagte ich
alles gut, sagtest du, klopftest mir auf den rücken
wir stiegen ein, ich drehte den schlüssel, der motor lief
wohin? fragte ich
bundestag, sagtest du
von österreich nach deutschland, so kennen wir das
vom naschmarkt rief der hoodie-mann uns nach
ist der audi eigentlich ein zwei-türer, jungs?
mehrtürer, riefst du zurück
was? märtyrer? wo!?
aus: Yevgeniy Breyger, hallo niemand, Roadtrip in Versen, Suhrkamp Verlag – Berlin 2026
Über Yevgeniy Breyger
Yevgeniy Breyger, geboren 1989 in Charkiw, studierte an den Literaturinstituten Hildesheim und Leipzig sowie an der Hochschule für Bildende Künste in Frankfurt am Main. Er ist als Übersetzer, Herausgeber, Kurator und Lektor tätig. Für seinen zuletzt erschienenen Gedichtband, Frieden ohne Krieg (2023, kookbooks), wurde er u. a. mit dem Christine Lavant Preis, dem Klopstock-Preis für neue Literatur und dem Literaturpreis der deutschen Wirtschaft ausgezeichnet. Breyger lehrt am Institut für Sprachkunst an der Universität für angewandte Kunst in Wien, wo er auch lebt.
Reinhard-Priessnitz-Preis 2025
Literaturpreis der deutschen Wirtschaft 2025
