Wenn die Welt Anmut erwartet,
verwandle ich meinen Körper in eine Frage.
Ein bebendes Bourrée, gedacht für die Flucht,
wird zu einer Art zu bleiben—
mich an die Bühne zu klammern,
als könnte Holz Zweifel wiegen.
Kerzen, einst höfliche Lichtquellen,
werden zu kleinen Verschwörern,
die meinen Schatten in jemanden malen,
der ich nie zu sein wagte.
Schnee fällt aus den Scheinwerfern—
kein Winter,
sondern ein langsames Auflösen.
Er landet auf meinen Schultern
wie sanfte Anweisungen,
und ich schreibe sie mit Hitze um:
Ich schmelze, was frieren sollte,
friere, was brennen müsste.
Selbst die Rückhand-an-die-Wange-Geste,
choreografierte Reinheit,
verwandelt sich mitten im Bewegungsbogen
in ein Geständnis:
Ich bin nicht so zart,
wie es die Bewegung verlangt,
nur jemand, der gehalten werden will.
Das Orchester wollte mich nie
Begehren lehren,
doch jedes Crescendo
gleitet unter die Haut
wie ein ausgeliehener Atem.
Was mich heben sollte,
zieht mich tiefer.
Was mich zügeln müsste,
wird zum Hunger.
Mein Kostüm haftet wie ein Argument—
Tüll, gedacht für Unschuld,

nun geformt zu einer heimlichen Sprache
von Hüfte, Rippe, Wirbelsäule.
Ich benutze es falsch,
weil Richtigkeit mir nie gepasst hat.
In Nächten wie dieser
wird die Bühne zum Spiegel,
der sich weigert, mich so zurückzugeben,
wie andere mich sehen.
Hier ist mein sterbender Fall
keine Tragödie,
sondern eine Tür—
ein Weg, mehr zu werden
als das, was für mich geschrieben wurde.
Ich deute die Choreografie um
in etwas leicht Zerbrochenes,
leicht Wildes,
leicht mein Eigenes.
Jeder Sprung, der Flucht bedeuten sollte,
führt zurück ins Sehnen.
Jede Drehung, gedacht für Symmetrie,
findet ihr Scheitern im Verlangen nach dir.
Gefrorene Blumen fallen von oben:
Requisiten für Schönheit,
die ich an meinen Mund presse,
bis sie in Bedeutung übergehen.
Ihre Kälte
lehrt meine Lippen einen neuen Zweck—
Wärme zu erinnern,
bevor sie kommt.
Und wenn Anziehung auftritt—
nicht als Romantik,
sondern als Zufall,
als Ausrutscher auf Rosin,
als erschrockener Atem einer Tänzerin,
die den nächsten Schritt vergisst—
mache ich Choreografie daraus.
Lasse den Zufall dirigieren.
Lasse Fehlgebrauch Kunst werden.
Heute Nacht bin ich ein uminterpretiertes Ding:
ein Körper, der sich neu kennenlernt,
ein Schwan, der seinen Sturz umschreibt,
eine Bühne, die zu Haut wird,
ein Fehler, der zum Ritual aufblüht.