in das Klackern der Nadeln hinein
frage ich dich
waren deine auch aus Holz
hast du auch geträumt, von all den feinen Stoffen, die du tragen wirst
den Faden links-rechts tänzelnd in der Hand
oder doch nur von all der Wäsche, den nicht mehr so weißen Krankenbettlaken, die du um 6 wieder
vor dir hättest
oder denkst du noch oft an das Geld für die Musikschule, das du gerne für Mama gezahlt hättest
sag mir, beruhigt es dich oder lenkt es dich ab, von all den Stoffen, die du nie tragen wirst, weil du sie
nicht selbst weben kannst, selbst wenn du die Zeit hättest
jeder Tag kann auch nur einmal zu Tode geschuftet werden
wir setzen die Maschen aneinander, wie Perlen an einer Kette, darin steckt eine liebevolle Geduld
erzähl mir von all den Pullovern, die du für Mama gemacht hast, mit deinen mutigen Händen
jeder Tag kann aus Angora sein, wenn nur jemand genug dafür hergibt
sag mir, wärst du stolz darauf, wie ich meine Kleider stricke, jeden Tag die Maschen neu verteile,
wichtige Stellen markiere und dann und wann abkette
das hab ich so von Mama gelernt und sie hat es einmal von dir gelernt 
du wirst meine Hände nie stricken sehen, aber ich stelle mir vor, wir sitzen uns gegenüber, du erzählst
und ich lausche gebannt, unsere Nadeln aneinanderschlagend
ich verarbeite gern mehr als einen Faden
sag mir, haben deine Hände auch manchmal gezittert
ich habe deine Hände nie stricken gesehen, aber die Pullover, die Mama auch jetzt noch
trägt
jede Faser dein Wort, der Pullover meine Geschichte
ich häng an meinen Nadeln, so wie der Faden 
in das Klackern der Nadeln hinein lassen sich manche Dinge leichter sagen als in die
Stille