I: Die Großeltern 

Ich bin ein Tier, 
ich bin ein Kleinkind, 
auf vier Beinen laufend. 
Auf meinen vier Großeltern. 

Auf den Jahreszeiten und 
den Himmelsrichtungen, auf den 
vier Ecken meines Spiegels. 
Ich bin eine vier. 

Die Kanten der Tür, 
durch die ich trete. 
Die Ecken des Blattes, 
auf das ich schreibe. 

Das Kissen, in das 
ich schreie. Der Koffer, 
den ich packe. Das 
Buch, das ich lese. 

II: Die Himmelsrichtungen 

Im Osten bin ich 
Mutter. Mutter des Ostens, 
aber Kind von niemandem. 
Gebe Mi(l)ch und Honig. 

Für den Norden bin 
ich Tochter, ihre Tochter 
und will sie nicht 
sein, will meine eigene 

Tochter sein. Bin des 
Südens Schwester, er will 
mich zum Lachen bringen, 
aber ich weine davor. 

Die Freundin des Westens, 
vielleicht sogar seine beste. 
Meine acht Augen geschlossen, 
fühle ich seine Umarmung. 

 III: Die Jahreszeiten 

Ihre kalten Tränen schmecken 
nach blauen Augen, Haaren. 
Das Vier– Farben– Problem, 
alles ist bunt seitdem. 

Ihre Dreadlocks wie Erde 
über dem weißen Kleid. 
Ihre Augen wie Nüsse, 
ein Todesfall, vier Küsse. 

Sein Lachen wie Feuer, 
seine Haut wie Sand. 
Die vier Buchstaben meines 
Namens in seiner Hand. 

Seine Luft flutet mich, 
belebt und beruhigt sich. 
Pflückt seine eigenen Blüten, 
schenkt sie mir blutend. 

IV: Das Quadrat 

Wie Vivaldi und Malewitsch. 
Kreiere mich selbst durch 
das Erschaffen der vier. 
Mache sie zu mir. 

Durch das Einteilen in 
Kategorien, durch das ihnen 
Namen geben, sie zu 
einer realen Fiktion machen. 

Ihre Zungen so tief 
in meinem Mund, dass 
sie mein Herz berühren, 
wir uns gegenseitig inhalieren. 
 
Und wenn sie ich 
geworden sind und ich 
sie, dann schaue ich 
in fünf fremde Gesichter.