was wäre wenn

haben wir gesagt
als wir zwischen
diagnosen und
dissoziationen
unter neonröhren
kette rauchten

was wäre wenn
dieses spermium
und diese eizelle
eben einfach
spermium und
eizelle geblieben wären

ach was wäre uns nur erspart geblieben.
ach was wäre uns nur entgangen.

was wäre wenn

haben wir gesagt und
auf einmal wurde

wenn                              jetzt

                  und

wäre                              ist

was wäre wenn      was ist jetzt

was wenn wäre      was jetzt ist 

wäre wenn was      ist jetzt was

wäre was wenn      ist was jetzt 

wenn wäre was      jetzt ist was

wenn was wäre      jetzt was ist 

nur
was
ist gleich geblieben

und doch ändert
was
sich stetig

angenommen

ich hätte
einfach
nie meine hand genommen
und sie sanft in deine schlüsselbeine
gebohrt

angenommen

ich hätte mich
einfach
nie überwunden
essiggurken zu probieren

angenommen

ich wäre
einfach
auf filz hängengeblieben

angenommen

ich wäre
einfach
zwischen
lötkolben und schaltschränken
sitzen geblieben
(auf der suche nach berufung. schon immer.)

angenommen

ich hätte
einfach
nie meine eigenen
beine in die hand genommen

angenommen

ich wäre
einfach
nie auf die
idee gekommen

angenommen

ich wäre
einfach

ach was wäre mir nur entgangen.

angenommen

ich hätte den balken
einfach
losgelassen

angenommen

bruder wäre
einfach
mitgegangen

angenommen

ich hätte
einfach
nicht dieses top getragen

angenommen

ich wäre
einfach
nie in kartons gestiegen
und die A9 auf und ab gelaufen
(auf der suche nach zuhause. schon immer.)

angenommen

ich hätte
einfach
noch zwei tage länger
ausgehalten
nicht zu kauen

angenommen

ich hätte
einfach
wenigstens einmal
zungen nach dir gespuckt

angenommen

ich wäre
einfach

ach was wäre mir nur erspart geblieben.

angenommen

ich hätte
die realität
aus- und nicht angenommen

hätte sie:
ausgeschlachtet
bis nur noch
interpretationsspielraum
übrig blieb

jajaja blablabla
hättehättefahrradkette
lalala

und

was ist jetzt

haben wir gesagt
als wir zwischen
dämmerung und dankbarkeit
unter sternenhimmel
kette rauchten

was

wäre

wenn

nie:

wäre                             ist
                    und
wenn                              jetzt

geworden wäre

was

Eine Schwindlerin, eine Diebin und eine Närrin treffen sich am Springbrunnen.

Was die Lüge der Schwindlerin ist? Sie hat den Himmel grün gemalt und die Sonne lila. Da kamen die Leute mit erhobenem Finger und sagten: Was blau ist, muss man blau malen. Alles, was man sieht, ist wahr, und alles, was man fühlt, trügt.

Was das Raubgut der Diebin ist? Sie hat behauptet, ihre Zunge gehöre ihr selbst, und ihre Worte auch. Da kamen die Leute mit wutentbrannten Gesichtern und sagten: Dein Mund gehört unserer Sprache. Wenn du ihn für etwas Anderes benutzt, entwendest du unser Eigentum.

Was der Wahnwitz der Närrin ist? Sie hat die Erde aufgegraben und einer Lilie beim Wachsen zugesehen. Da kamen die Leute mit herablassendem Lächeln und sagten: Mach dir nicht die Hände dreckig. Die Natur kann uns nichts lehren, außer dass der Mensch das beste Los gezogen hat.

Eine Schwindlerin, eine Diebin und eine Närrin treffen sich am Springbrunnen, um sich auf einen anderen Namen zu taufen. Als sich ihre Wege trennen, sind sie eine Künstlerin, eine Prophetin und eine Forscherin.

die schallen durch die Flure
alle Fenster öffne ich
mit Steinen, ich schraube Wände von den Türen
hänge Laken aus den Löchern
und schmeiße Ziegel vom Dach
ich baue ein Zelt – aus meinem Haus
habe ich alles verbrannt, Sondermüll im Hinterhof
du sollst nicht auf die Müllabfuhr warten
die wissen auch nicht, was man mit alten Fotos macht
außer Schichten abtragen

Ich nehme die Dinge in die Hand
wie Schmutzwäsche, ich hab sie dir in der Regentonne gewaschen
und mich am Hals von Mücken stechen lassen
damit du weißt, wo du mich küssen kannst
wenn die Laternen müde werden
und dein BH am letzten Giebel hängt
ich weiß nicht viel vom Leben aber
meine Hände haben deine Winkel studiert
und können gradgenau Fieber messen

Morgens fangen wir die Nachbarskatze
und grillen sie mittags im Kräuterbeet
wir haben die Leichen aus dem Keller getragen,
die Skelette aus dem Schrank geholt
und die Nachbarn in den Garten geladen
ein „habt ihr Bier“ und stolzes „es gibt hier nichts“ 
als wären wir zwischen Sternen und Schnittlauch geboren
ich träume, wir leihen den Porsche der Freunde,
spannen Pferde davor und setzen an jedem Bordstein auf
bis wir uns das Auto schenken, es ist so einfach
durch Schlaglöcher zu fahren und deine Hand zu halten
bei Fahrtwind aussteigen und in den Graben springen
schau, hier hast du dich vermutet und ich find dich nicht

Sonntag reißen wir die Zäune ab,
dass die Kinder in unserem Garten spielen
mich nach dir fragen und die Antwort kennen
ich erkläre dem Postboten die Grenzen nicht.
Die Fußmatte liegt noch,
dass der Schall sich nett verabschiedet

als ich ein kind war, hat mein vater die blazer und hosen meiner mutter fürs büro zur reinigung gebracht, in plastik gehüllt zurückgebracht und an einem kleiderbügel aus draht an die gardinenstange gehängt; ich meine damit, ich vermisse es, wie die dinge einmal waren. / wir sind nicht mehr dieselben. ich erinnere mich noch gut daran, wie du damals nicht geantwortet hast (einen ganzen sommer lang), meine haare sind dunkler geworden seitdem. ich will dir immer noch sagen, dass du recht hattest. und dass es ein paralleluniversum gibt, in dem ich dich nie nach deinem lieblingswein gefragt habe, aber das ist dir gleichgültig. man hätte dich vor mir warnen sollen, so wie man kindern verbietet, wildtiere zu füttern, weil sie sonst immer wieder an denselben ort zurückkommen, bettelnd, hoffend. / ich will dir sagen, mein leben besteht aus flüchtigkeitsfehlern. / wenn du damals geantwortet hättest -/ kannst du nachts schlafen? liegst du wach? berichte mir von deinen sünden, dann bilde ich anagramme aus den dingen, die ich dir verschweige. fall mir in den rücken, wenn du mich nur dabei berührst. streich über meinen körper, von meinen schulterblättern bis zur klavikula. ich erfinde eine sprache, in der du mich verstehst und wenn die dinge anders wären, würdest du sie dir anhören wollen / seit drei tagen denke ich jede nacht, dass jetzt vollmond ist. wenn du damals geantwortet hättest, wäre alles anders (wie lang darf man auf eine antwort warten, bis man sich selbst verrät?) / in meinen albträumen stehst du in der altstadt und schaust an mir vorbei. dagegen bin ich noch nie angekommen. distanzgewinnung und wir beide verlieren. wenn du mich im herbst berührt hättest, würden wir jetzt einander die fingernägel lackieren und jeden finger einzeln durch die luft wirbeln. ich würde frisches wasser holen und du würdest mir noch einmal von dem traum erzählen, den du hattest. wenn du damals geantwortet hättest – / du liest den wetterbericht und überhörst zufällig die lügen, die ich flüstere. was wir einander schulden. / du hast damals dann doch geantwortet. ich habe dir die antwort an deiner netzhaut angesehen, an deinem bedauern. ich weiß, dass ich dir nie gesagt habe, dass es mir leidtut. / dass es wehtut. / ich bestatte dich nicht, ich werde nie davon loskommen, ich brauche trauerhilfe. / die welt war früher größer / heute ist sie ein rebus.

ich bin in einen fluss gefallen, liege nun an seinem grund und beschließe zu zersplittern (denke mich als glas auf fliesen, denke mich zerschellen als tanker auf felsen)

die strömung links und rechts von mir wühlt wie grabende hände schlammige schätze um. ich halte inne: von weitem sehe ich meine bauchdecke sich heben, hebthob sich weiter.

und ein hunger plustert sich auf in mir, schwillt // zeigt seine glänzenden schuppen (denke mich unter federn, denke mich springen zwischen kleinen winden)

der fluss um mich herum wird ruhig, strömungen weichen sich auf. ich fasse nach dem wasser, verdrängt durch meinen schwellenden körper und lege es mir auf die zunge.

solange, wie kein tropfen mehr hinein passt in mich // ich platze und gurgle wirbel 

eine brise streicht über meinen kopfgroß geschwollenen nabel, der aus dem wasser ragt

ich erinnere mich

mein körper will ein staudamm sein für diesen fluss, will ihn auffächern und ufer überlaufen, erden tränken, von dürre gezeichnete.

mein körper stemmt einen see, gräbt diese grube, tief genug für stille wasser, aufgeweicht und zum schwappen der wellen // an seinem grund atme ich wasser.