Die Hände kalt gefroren,
die Handschuhe bewusst im Warmen zurückgelassen.
Die Hände, verschmolzen mit der Blüte dazwischen.
Dornen darin, aus splitternder Luft und Holz.

Schuhe stehen enggedrängt,
noch enger ihre Besitzer,
dicke Stiefel, lange Mäntel.
Es ist kalt geworden über Nacht.
Etwas hält meinen Blick,
dort auf dem Boden.
Ein Tag nach gestern.   

Ort
Gepflastert ist der Platz,
grünes Gras rechts daneben.
Eine Kirche, links.
Zeit
Die Sonne kündet Frühe.
Viertel vor 12 Uhr Mittag.
Das Jahr versucht jung zu sein, der Winter das Gegenteil.

• Januar 2024

Grund

• Erinnern für die Zukunft

Und dort vorne, zwischen denen, die schon gesprochen haben oder es noch tun werden, zwischen all denen, in deren Händen es weiß schimmert, leuchtet etwas.

Die Menschen haben die Treppen zu Teilen des Platzes gemacht.
Doch keiner tritt ins Gras, beschattet von der dunklen Stehle.
Atemdampf als Gebärdensprache der Redner.

Ich wünschte mir diese Rose zu tragen,
wollte nicht selbstsüchtig sein,
hatte doch kein Recht, darum zu bitten.
Und doch halte ich eine weiße Rose in den Händen,
und lege sie ab für einen Namen.
Dann lenke ich meine Gedanken auf heute,
darauf, was geschehen kann, geschehen ist.
Dornen durchdringen meine dünnsten Wände, die Haut.
Die Weiße Rose.
Und sie zeigte treuherzig ihre vier Dornen.
Zwischen all jenen, die bereits etwas vorgelesen haben,
zwischen all den Schuhen liegt sie verloren,
ein wenig ramponiert auf Kopfsteinpflaster, ohne Stiel,
aber weit geöffnet, und strahlend.
Die andere weiße Rose.
So schön, wie eine verirrte Schneeflocke, und verletzlich.
Ich werde sie retten.
Nach der Gedenkfeier gehe ich zu ihr,
knie ich mich hin,
und hebe die verletzte Rose behutsam auf,
ganz weich liegt sie in meiner Hand,
und ja, sie ist die Schönste von all denen, die ich heute gesehen habe.
Heute ist der 27. Januar.